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immer ist hier grauer Herbst der Armut groß,
nagt der Geier der verlorenen Schlachten.
Drinnen kratzt ein Arzt aus dem verkrebsten Schoß
Kinder, die zu früh ins Licht der Welt erwachten.
Unten in den Läden prunkt viel Glitzerkram
und die Mädchen stehn davor mit offnem Munde,
Geht ein Jüngling da vorüber, wird er rot vor Scham
weil er sich so schuldig fühlt an dieser Elendwunde.
Wer wohl hebt zum Wurf den ersten Stein
wenn am hellen Tag Betrunkene vorüberschwanken?
Dieses Elend mahlt die härtesten Gehirne klein
und vergrößert noch die Qualgedanken.
Abends manchmal eine Zither tönt
aus dem schwarzen Schacht der Hinterwände.
Und das Echo dreht sich um sich selber und verhöhnt
die zum Nachtgebet erhobenen Hände.