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Ein Erinnern an die Mutter

Wenn ein Poet von seiner Mutter erzählt, wird das nicht ein Wiegenlied sein, das er sich selbst singt? Vor vierzig Jahren, als ich ihren Todestag habe erleben müssen, sang ich ihr ein heißes, ein fast wildes Schmerzenslied. Seither ist jeder Erinnerungstag sanfter geworden und friedlicher und fröhlicher, und heute ist sie mir keine Gestorbene mehr; sie lebt wieder in jener Gestalt, wie sie mich als Knaben über die beblümten Felder hat geführt und liebliche Lieder gesungen, wie sie mich durch dämmernden Fichtenwald hat geleitet und viel heilige Mär hat erzählt von den Himmlischen und auch von den Irdischen, die vor uns gewesen sind im Waldlande.

Peter Rosegger.